Março de 2006 - Janeiro de 2009

21
Dez 08

Estamos provavelmente na mais surreal época do ano. Devo confessar que gosto do Natal. Mas lá por gostar, não posso deixar de reconhecer as suas falhas. É composto de demasiados disparates e irracionalidades que, por usa vez, não permitem que levemos este período das nossas vidas minimamente a serio. Senão vejamos.

Primeiro que tudo é dedicado à celebração do nascimento de um gajo que nunca existiu. Logo ai perde a credibilidade toda. Se queremos arranjar uma desculpa para fazer uma festa ao menos que tenhamos uma boa base para nos apoiarmos. Agora celebrar lendas e mitos é pouco fundamentado.

Mas nós sempre fizemos isso em Portugal. Temos um sério problema em lidar com a realidade e o seu mundo. Temos uma fé tão grande na tristeza e na inevitabilidade da nossa sina, que se queremos festejar o que quer que seja, temos de concebê-lo como algo que vem de outro mundo. Pois na ocidental praia lusitana só resta mirar o firmamento e chorar o nosso fado.

É como as festas de Verão que são sempre em homenagem a um santo qualquer que nunca ninguém ouviu falar. E se lhe é reconhecido o nome, o mérito e a obra são uma incógnita tão grande como o sexo dos anjos.

Mas não falemos mais de tristezas nem de sexo. Estamos no Natal, esses dois assuntos são tabu nesta época, ou pelo menos deviam ser. Não se pode, nem se deve, ser infeliz nesta altura, é deslocado do momento. E sexo então é fora de questão. A mera ideia de um beijo mais profundo quando se está rodeado de toda a família é tão excitante como fazer amor com uma hiena, ao som dos Delfins, usando um preservativo feito de pedra-pomes. Haja alegria portanto. Mesmo sem foder e com todas as suas falhas, a época natalícia é uma coisa muito linda. E felizmente só dura uns dias.

 

publicado por Velho Jarreta às 14:19

É normal nos momentos de festa comer e beber demais. Mas até para o exagero há limites. No Natal, um mini-prato é composto por um bife maior que a vaca, acompanhado de uma guarnição suficiente para alimentar a Somália durante uma semana. A quantidade de comida que se enfarda nesta época é de dimensões megalómanas.

O estômago passa a trabalhar em horas extraordinárias, muito superiores aquelas permitidas por lei. O nosso metabolismo fica tão regulado como a situação financeira do Estrela da Amadora. E o acto de passar mais de quinze minutos sem meter qualquer coisa ao bucho é considerado uma ofensa. E lá andamos nós a deambular de casa em casa, cheios que nem um abade.

E para além de haver muito, há de tudo. Quando entramos na casa onde vamos celebrar o Natal, temos sempre tendência a voltar cá fora para ver se não entramos num salão de casamentos por engano. Confirmamos e voltamos a confirmar. Mas não, continua a ser a casa de um familiar nosso. Só que por um breve período serve como depósito para o Banco Alimentar.

E há pratos que são presença obrigatória. Como são o caso do bacalhau e do bolo-rei. O bacalhau toda a gente gosta. Mas o bolo-rei ninguém lhe liga nenhuma. Se reparem no dia após o Natal, o centro de mesa tem mais fatias cortadas que o bolo-rei. Eu até acho piada a algumas tradições. Mas porque raio manter uma que já ninguém gosta? Antigamente havia muito menos doces e pronto, era o que havia e era muito bom por isso mesmo.

Por essa ordem de ideias ainda se continuava a realizar o Festival da Canção. (O quê? Essa merda ainda existe? Não é possível. Mas dá quando? E quem é que lá vai? A minha memória do último vencedor é para aí a Dora, que foi cantar o “Não Sejas Mau Para Mim”. Depois disso pensei que nunca mais se tinha pegado naquilo. Não te lembras da Dora? Aquela que tinha uma botas. Não, essa era Mónica Sintra. Oh pá era esta.).

 

publicado por Velho Jarreta às 14:17

Este deprimente “espectáculo”, e todas as suas derivações, são a mais degradante expressão natalícia. O que é que querem provar com aquela merda? Que estão ajudar os doentes? Eu garanto-vos já que não estão. Ninguém vai ficar melhor por estar fechado num barracão com mais quinhentas pessoas enfermas, a ouvir música de merda, uma tarde inteira.

Não passa de uma feira de vaidades, onde se fazem playbacks interpretados por artistas decadentes, anunciados por apresentadores que têm contratos para cumprir e famílias para alimentar. E quem assiste? A decadência personificada. Aquilo nem se devia chamar Natal dos Hospitais. O programa devia-se chamar “Gozar com quem sofre”. Não basta um gajo estar doente e ainda tem de passar um dia inteiro num estúdio gelado a ver a fina-flor do entulho da comunidade artística portuguesa. Ali a apodrecer numa maca, a ver a Ágata vestida de brilhantes. Pelo menos é o que parece. Um gajo depois de estar três meses numa urgência, a snifar éter e a tomar drunfos de manhã à noite, já vê tudo e nada ao mesmo tempo. E eu sei do que estou a falar. Toda a gente que conheço que esteve internado, a única coisa que queriam era ir-se embora dali. Quanto mais passar ali o Natal.

E é uma praga que se alastra. É pior que os gafanhotos e as baratas. Há vinte anos quando só existia a RTP era uma merda à mesma mas ao menos só havia uma edição. Agora parece que os estúdios de televisão se mudaram para as urgências dos hospitais públicos. Hospitais e não só. Depois começaram a aparecer o Natal das prisões, o Natal das maternidades, o Natal das casas de repouso, o Natal dos bombeiros do Cacém e o Natal no caralho que os foda. É natais em todo o lado, a única coisa que têm em comum é o facto de se passarem num sítio amplo em que está montes de gente completamente fodida da vida. Porque raio não fazem estas festas de Natal numa agência de modelos ou num bar de strip? Ao menos aí ainda tinha algum interesse. Eu quero lá estar o dia todo pregado à televisão a ver pessoas que para o ano não estão cá de certeza. Haja respeito. 

 

publicado por Velho Jarreta às 14:16

Para juntar à festa, e sem qualquer espécie de relação com a alucinação colectiva do nascimento do nazareno, os símbolos desta quadra são um pinheiro travesti e um velho vestido de vermelho. Em relação ao pinheiro nem vou comentar, cada um se veste como quer e eu não tenho nada a ver com isso. Desde que não sem metam comigo podem bem seguir a sua vida. O que eles fazem lá com eles naqueles bares nem sei nem quero saber. Desde que não andem na rua aos beijos uns com os outros. É que isso é nojento e anti-natura. Vão-se mas é tratar.

Em relação ao boneco nórdico da Coca-Cola, ainda hoje me interrogo como é possível ter ainda alguma credibilidade. O facto de se ter meramente quatro anos de idade não é desculpa para acreditar em tal figura. Não tem ponta de fundamento o pressuposto, que insinua que este obeso de barbas brancas, anda à volta do mundo montado num trenó voador puxado por umas renas a distribuir prendas através de exaustores e chaminés.

Já há muito que devia ter sido desmascarado. Porque raio é que aquele gordo há-de levar todo o mérito? Nós é que andamos o ano inteiro a trabalhar que nem cães para lhes podermos oferecer uma merda de um peluche e quem é que leva a coroa de louros? Exacto, o cabrão do gordo.

E se acham que ele existe, também não têm nenhum razão para gostar dele. O gajo só trabalha um dia por ano. De resto não faz um caralho. A não ser anúncios para a Coca-Cola. Mas se alguém acho que isso é um trabalho de gente, vou ali e já venho. Só o contracto que esse mono ganha por fazer comerciais à mais de cinquenta anos sobre refrigerantes deve-lhe ter enchido os bolsos à grande. Por isso é que só trabalha um dia por ano. Chega-lhe perfeitamente. Só pega ao serviço na noite de consoada por mero protagonismo. Que se foda o Pai Natal.

 

publicado por Velho Jarreta às 14:14

É aquilo que eu menos gosto do Natal. E não pensem que é algum resto do meu esquerdismo a vir ao de cima. Não se trata de uma critica ao consumismo, nem duma forma de protesto ou maneira de estar em sociedade. Pura e simplesmente acho que se é para gastar dinheiro em merda mais vale não gastar. Porque é disso que estamos a falar. Merda, merda e mais merda, embrulhada em papel colorido. Que outro nome podemos dar aquilo?

Ou são as clássicas meias de lã aos losangos e as camisolas interiores ou então garrafas de whisky martelado. Pior. Qualquer coisa que nunca sabes bem para que serve mas que te dizem que é para o enxoval. Para que é que eu quero um enxoval se não tenho dinheiro para comprar uma casa? Se me querem oferecer alguma coisa de jeito ofereçam-me um T4 na Lapa. Isso sim, isso deixava-me contente. Agora uma terrina para molhos. Que bom, dá-me um jeito do caralho. Eu até tenho por habito receber embaixadores lá em casa e tudo. Eu tenho uma teoria que qualquer coisa que só seja para ser utilizada num jantar formal não tem utilidade nenhuma. Tanto faz ser um talher para mariscos ou uma aba de grilo. Não passam de merdas que só servem para ocupar espaço lá em casa.

Será que não há a possibilidade de uma vez na vida termos aquilo que queremos no Natal? E esqueçam os apartamentos com vista para o Tejo. O que queremos por vezes não tem preço e é muito mais bonito e simples.

 

publicado por Velho Jarreta às 14:12

O último prego no caixão da carreira de um artista ou de uma banda é um álbum natalício. Editar um álbum de Natal é assumir perante o seu público que esgotou até às últimas possibilidades qualquer rasgo criativo que pudesse alguma vez ter. É declarar a sua morte artística e que a partir de agora por aqueles lados só sairá música de merda. Jamais voltarão a ouvir algo de minimamente interessante.

Por esta descrição ficamos com a ideia que montes de gente começou a carreira por lançar álbuns de Natal. Mas esses não. Esses eram, são e continuaram a ser uma grandiosíssima merda. Como todas as regras têm uma excepção refiro a seguinte. Estão desculpados o Tony Bennet, o Frank Sinatra e o Dean Martin. Neste espaço não se permite qualquer comentário pejorativo a nenhum destes senhores. Se alguém o fizer, em jeito de comentário, não fiquem espantados se um dia vos aparecerem à porta dois senhoras de fato, com a missão de operar-vos às rótulas.

Como tal, para deixar uma musiquita de Natal que seja mais ou menos tolerável, decidi apresentar-vos o seguinte. Nat King Cole e Frank Sinatra interpretando “The Christmas Song”. Não, não tem videoclip. Na altura não havia nada disso. E figuras deste calibre passam muito bem sem paneleirices. Mas tem no seu lugar uma montagem de postais de Natal que é muito lindo para ver com toda a família. Deve ser a única coisa neste espaço que dá para ver com a pequenada, por isso aproveitem.

 

publicado por Velho Jarreta às 14:11

De acordo com dados estatísticos da Guarda Nacional Republicana e da Policia de Segurança Pública, a noite de vinte e quatro para vinte e cinco de Dezembro é aquela que regista maior número de ocorrências relativas a violência doméstica. E aqui está a minha revolta. Isso nunca se passou na minha família. Nunca me lembro de um Natal que tivesse corrido mal ou que houvesse discussões. Mas quem somos nós a menos do que os outros? Este ano quero porrada de meia-noite. E à meia-noite especialmente, quero um ambiente tão pesado que se possa cortar à faca. E que essa mesma faca, degole pelo menos três familiares meus. E de preferência que eu seja o primeiro. Passar a meia-noite a esvair-me em sangue pelas guelras é o que eu entendo como um Natal a sério. Já estou a imaginar. Vou entrar na sala e dou com uma cadeira nos cornos da minha tia. Tufa. Só para não ter a mania que é diferente. Lá por ser a única a passar dos oitenta anos não faz dela um ser superior. 

Mas não são só os velhos que contam. O que seria do Natal sem as crianças? Não teria alegria nenhuma, não faria algum sentido. Isto é tudo muito lindo desde que as crianças não sejam nossas. Senão é uma trabalheira. Eu adoro ter montes de crianças à minha volta no Natal. Especialmente porque não sou pai delas. Estou para ali a brincar com eles muito bem disposto e quando me farto digo para irem ter com os pais. Claro que os meus primos não têm essa vantagem mas pronto. O sexo não é só coisas boas. Os métodos contraceptivos não existem só para encher os bolsos às farmacêuticas.

Gosto muito de crianças mas contribuem pouco para a casa. E dão imensa despesa, fazem montes de perguntas e nunca têm tabaco. Pensem nisto quando estiverem no ninho com os vossos.

publicado por Velho Jarreta às 14:10

Como é possível que este problema se repita todos os anos e ninguém faça nada? Não me lembro de um Natal em que pudesse andar à vontade. Está sempre um frio do caralho. Ou são maus isolamentos ou é a caldeira que está sempre desligada. Seja lá porque for é desagradável.

Que mania é essa de passar o Natal naquelas condições? Porque raio não se há-de poder passar a época festiva na praia de papo para o ar? É sempre pós outros, os do hemisfério sul. Esses passam sempre o Natal no quentinho. Cheios de sol, refastelados, O que é que eles fizeram para merecer isso.

E as consequências deste fenómeno? As constipações, o desconforto de andar com quilos de roupa e à quanto tempo nenhum de nós vê, no meio da rua, umas boas mamas a sair do decote? À que tempos, pois claro. Com este frio as mamas retraem-se. A mama é um bicho muito friorento e como tal tem tendência a hibernar entre os meses de Outubro e Março. O que, diga-se em bem da verdade é imenso tempo. Levem lá o frio e tragam cá as mamas. Muitas mamas, montes de mamas. O Natal já é assexuado demais, ao menos que hajam, lá está, mamas.

publicado por Velho Jarreta às 14:10

Eu no resto do ano já prezo por me estar a cagar completamente para o resto do mundo, mas no Natal isso ainda se acentua mais. Não entendo como se pode ser solidário no Natal. Já temos o ano inteiro para nos preocuparmos com a merda que nos rodeia. Ao menos que tenhamos um momento de alegria e de descanso. Os outros que se fodam. Não é por terem uma merda de uma refeição quente na noite de consoada que a sua vida vai deixar de ser o degredo que é.

Façam o seguinte. Este Natal pensem acima de tudo em vós próprios. Nas coisa boas que têm, na vossa casa quentinha, dos amigos e família que vos rodeiam. Em relação aos que não têm nada disso, azar do caralho. Há tanta coisa que eu queria ter e não tenho. E vivo bem à mesma. Deixem a natureza fazer o seu trabalho. Os mais fracos vão padecendo e os outros vão progredindo. Façam um brinde a isso e riam muito. Rir faz desaparecer as rugas e fica sempre bem nas fotos.

publicado por Velho Jarreta às 14:09

Os filmes de Natal são sempre os mesmos. Começando no “Sozinho em Casa”, acabando no “Ben-Hur(on)” e passando por mais de quarenta e sete epopeias bíblicas, ficamos sempre com a sensação de deja-vu.

Um filme que já não dá à muito, e que dava sempre, é o “Música no Coração”. Para que a tradição não se perca decidi refrescar-vos a memória. Mas para não ser tão óbvio e enfadonho e colocar aqui a Júlia Andrews a dançar e cantar feita parva pelas montanhas da Suíça, decidi apresentar uma nova versão de uma música desse filme.

Directamente do Mundo Catita, esta versão de “My Favourite Things” eleva este clássico para outro patamar. Bem mais interessante e real se me permitem. Algo que bem precisamos nesta época. Minhas senhoras e meus senhores, desejo-vos um sincero Bom Natal e despeço-me, deixando-vos na companhia do brilhante Manuel João Vieira com “As Minhas Coisas Favoritas”.

 

publicado por Velho Jarreta às 14:02

Dezembro 2008
Dom
Seg
Ter
Qua
Qui
Sex
Sab

1
2
3
4
5
6

7
8
9
10
11
13

15
18
19
20

22
23
24
25
26
27

30
31


subscrever feeds
mais sobre mim
pesquisar neste blog
 
Subscrever por e-mail

A subscrição é anónima e gera, no máximo, um e-mail por dia.

Nº de pessoas presentes
Nº de leitores
free hit counter
hit counter
blogs SAPO